Och varje gång jag blundar ser jag framför mig huset, det där kärva, gamla murgrönetäckta huset vid bergsfoten, med den torra kalkstensbeklädda terrassen med en sprucken platta eller två, du vet huset vi drömde om. Som jag skulle sköta om och göra så att vi trivs i, i vacker klänning du inte kan slita blicken ifrån, när jag inte skriver eller läser eller cyklar eller är upptagen med att älska dig. Medan du skulle vara en ståtlig värd och ta hand om mig, oss, våra vänner samt de nya, cyklisterna och vandrarna, som skulle komma till stället för att hänföras av naturens makt och skönhet. Visa dem runt, lära dem om de små slingriga vägarna högt upp i bergen, tipsa om den godaste maten, bjuda på lokala drycker de skulle bli yra av.
Undrar var detta hus finns och när vi kommer att ses där.
När får jag börja leta?
Och kommer du att stå där, varm och leende och hungrig och sträcka ut dina solbrända armar mot mig, sådär som du brukar när jag kommer hem med kassen full med mat och vin och nåt litet gott att överraska dig med?
Och kommer den blåögda valpen som vi drömde om att så småningom skaffa, känna igen mig fast jag varit borta i en evighet sökandes efter huset där vi äntligen får vila ifrån världen? Kommer du själv att känna igen mig fast jag varit på resande fot i hundratals år? Fast så lång tid kan det väl inte ta att finna huset? Eller, hur räknar du tiden nu min kärlek?
Och sen så nattar vi våra små barn som vi drömde om och så lägger vi oss tillsammans i den lavendeldoftande sängen, och tittar länge in i varandras trötta ögon där evighetens drömmar speglas och sover till den nya dagen kommer som bara du och jag får utan att någon tar den ifrån oss.
Och då vet vi att vi har kommit hem.